No 17

Så har vi landat i staden. Bland dess broar och spår, och allt kommer rusande. Vi drar i oss av fukten, träden, diset och klädstrecken. Parkerna, hundarna, bilarna, hettan. Brooklyns plataner ångar i kvällen. Där är det. Nummer sjutton. Platsen. Dörren. Huset. Nyckeln är stor som en aborre. Silvrig och tung i handen.

JULI

Finns det några fler människor? Några fler svar? Kommer det röras något mer? Eller är allt lagt under plast. Allt är lagt under plast. Det är tomt. Inga svar. Det får vänta. Innehållet har tagit slut. Allt stjälptes ut för fort. Typografin ligger tom.