birthday morning.

Nybakta jordgubbsmaränger, polkagrisrandiga strumpor, färgglad japansk choklad och en arg liten katt på dörrmattan.

Dimma. Enstaka färger har dröjt sig kvar i landskapet. Samlats.

Gräsmattor och gruslagda uppfarter stiger och sjunker i långsamma dyningar kring villorna. Invånarna märker ingenting. Vägarna ligger fortfarande stilla, leder mot norr.  

Jag tänker på spannmål. Den torra doften när man skopar upp havre. Hur det dammar. 

¨¨

Det finns en stege upp till rummet där jag är. Det har varit laboratorium. Man kontrollerade utsläppen från pappersmaskinerna - mätte i bäcken när den var klarröd och löddrande. 


Från bottenvåningen hörs musik, röster. Långtradarna backar runt och vänder på grusplanen under fönstret. Det luktar fortfarande svagt av lut. Det är så man gör. Strilar landsvägar med lut. Mot dammet. 

Därute: Pappersbruket, maskinerna, konstnärerna, kaféet. Den vackra hunden med tunga tassar och silver i pälsen. 


Härinne: Trägolvet, ljusrektangeln från fönstret, nyckeln i dörren, texterna. Summerar. Silar. Strör ut. Gör man så? 
Räknar upp saker: Koriander. Brända mandlar. Regn.