Så har vi landat i staden. Bland dess broar och
spår, och allt kommer rusande. Vi drar i oss av fukten, träden, diset och
klädstrecken. Parkerna, hundarna, bilarna, hettan. Brooklyns plataner ångar
i kvällen. Där är det. Nummer sjutton. Platsen. Dörren. Huset. Nyckeln är stor som en aborre. Silvrig och tung i handen.