Från bottenvåningen hörs musik, röster. Långtradarna backar runt och vänder på grusplanen under fönstret. Det luktar fortfarande svagt av lut. Det är så man gör. Strilar landsvägar med lut. Mot dammet.
Därute: Pappersbruket, maskinerna, konstnärerna, kaféet. Den vackra hunden med tunga tassar och silver i pälsen.
Härinne: Trägolvet, ljusrektangeln från fönstret, nyckeln i dörren, texterna. Summerar. Silar. Strör ut. Gör man så?
Räknar upp saker: Koriander. Brända mandlar. Regn.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar